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Extrait d'Yvon

La patience de l'herbe sauvage et fatiguée serpente comme les chemins qui mènent à Rome et à tout.

La vigne, couleur de barbe de mendiant, fait son boulot comme hier.

Des éclaboussures d'aube et de bouse mathématiquement et scrupuleusement construites au hasard, poétisent l'oxygène et le calcaire.

oui.

Un savon de mélancolie, pesant et qui m'inquiète, désinfecte cette sale fin de septembre.

La mer se retire comme un amant foutu.

Il y a des espérances anachroniques et dégagées à décevoir dans l'air, des silences d'eau frisquette et matinale.

Il y a des lassitudes de fleurs et de plantes à voir, des regrets de coquillages à comprendre.

Oui.

...

Le rêve évolue.

Le rêve évolue. Les rêves révolus coulent, suivent les dorades. ( je pêche les dorades, pas les villes).
Pause d'abbatiale, signes. Féconde et perverse, une lumière athée. Héroïsme flagrant et sec d'onze heures.

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Balade

Devant l'étang, je me souviens, je me rappelle et ne t'appelle plus.

Et je te méprise pour le regret que j'ai de toi et de nous.

Tu n'existes dans mon envers qu'au passé. Tu subsistes.

Oui.

Quand je marchais avec toi dans la rue

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